У камня, на перепутье
Дорог или трех стихий
Я выбрал свою, по сути,
И начал писать стихи.
Сначала тянуло в небо,
Стремился прослыть лихим,
А быль, и любую небыль,
Легко превращать в стихи.
Кидался в огонь, как в воду…
Старался не быть плохим…
И чувствам своим в угоду,
Хмельные писал стихи.
И вот позади полвека
То посоха, то сохи…
Все знают, поэт не «пекарь»,
Зачем «выпекать» СТИХИ?
Но только Поэт от БОГА,
В слиянии всех стихий,
Куда б ни вела дорога –
Живые творит стихи.
Обойдемся без рукопожатия,
Между нами неясности нет.
От приязни и чувства симпатии
Остается чуть видимый след.
Да и тот заметет ближе к вечеру;
Утро льдинкой кольнет синеву…
И делить-то нам в принципе нечего –
Пять вокзалов, мосты, да Неву.
И в числе вариантов движения –
Есть единственно верный маршрут,
Где мала вероятность сближения,
А мосты никогда не сведут.
Век тому… Мгновенье первой встречи –
Первый взгляд и первый поцелуй…
Кто тебе сказал, что время «лечит»?
Время учит: «Тише, не балуй».
Мы как провинившиеся дети,
Нам нельзя, а мы исподтишка,
Полагая - мало кто заметит,
Прячем чувства в каменных мешках.
Остро, горячо, порою больно…
Прятки, догонялки в суете…
Мы навстречу шли путем окольным,
Не подозревая, что не тем. Век прошел…
И что же изменилось?
Небеса прозрачны и чисты…
От какой беды, скажи на милость,
Защитят сожженные мосты?
Растлитель душ – спортивный образец
Яйцеголовых вышиб на задворки,
Последние устроили разборки
И завопили, что стране капец.
Шли годы… Наша бедная страна,
Которую чморили кличкой «эта» -
Разграблена, разута и раздета,
А тут еще чеченская война…
Короче, вышеназванный капец
Был полным, несмотря на голод.
Отхаркивая с кровью «серп и молот»,
Страна опохмелилась, наконец.
Продрав глаза и выдавив прыщи,
Плеснув в лицо французских благовоний,
Слуга народа, он же вор в законе,
Стаб. фонд именовал «Ищи-свищи».
И денежки безудержной рекой,
Текли на дно великой Миссисипи.
Сценарный план, как в пошлом порноклипе:
Кончают все!.. Расклад вещей такой.
А «эта» (как, бишь, там ее?) страна,
Она странна, унижена, но все же
Для нас она, как мать, всего дороже,
Не плачьте на ее похоронах.
Она еще родит себе сынов
И дочерей вернет из «забугорья»,
Переболев и этой жуткой хворью,
Вернется в лоно попранных основ.
ПАРОДИЯ НА «Мое» (Вячеслав Ковалев)
Долгие ночи без сна – иногда на свои, в основном на халяву.
Мне предложили на выбор: портвейн и коньяк.
Я накатил коньячка и решил: погуляю на славу,
А поутру – портвешок, и все будет ништяк.
Мое пахнет вчерашним белье
И на лице отпечатался след катаклизма.
Мое – стынет куриный бульон,
Но протестует отдельная часть организма.
Длинные ночи без сна – иногда по любви, в основном с Вероникой.
Ты принесешь свое мыло и скажешь: "Давай",
Я постираю белье, будет пахнуть оно земляникой.
Только не надо про «это», не приставай!»
Мое – не увлекаться питьем,
Не по нутру просто так без любви развлекаться.
Мое – не по дорожке с жульем.
Не состоять, не участвовать, не привлекаться.
В бизнесе главное что? Изучать, продвигая.
Спрос, предложенье, товар – натуральный обмен…
Злая контора «крышует», но не она, так другая.
Вот и торгую лицом, как простой шоу мен.
Мое – евро не путать с рублем,
Не конвертировать рубль в украинскую гривну.
Мое – я бы продался в наем,
Но в этом смысле не буду, конечно, - противно!
Мое – твердо стоять на своем.
Больно, конечно, но все-таки можно терпеть.
Мое – не заниматься нытьем –
Хочешь – не хочешь, сегодня вам песенку спеть.
Разделы творчества
Сергея Татаринова:
См.
Стихи, датированные 1990-ми г.г.См.
Стихи, датированные 2000 г.См. Стихи, датированные 2001 г.
Ч1 Ч2См. Стихи, датированные 2002 г.
Ч1 Ч2См.
Стихи, датированные 2003 г.См.
Стихи, датированные 2004 г.См. личный
фотоальбом Сергея ТатариноваСм. другие разделы проекта
"Творчество друзей":
Дерягин Вячеслав Борисович
